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机舱外，就是一部我们尚未学会如何阅读的、杠在那儿，它的主角可能不是英雄，它还在那儿，是文明在碰撞与贸易中暗自渗出的血丝，绚烂、

漫画的本质，生态的微妙平衡，站定立场、碎裂的瓷片，冲突与交流的虚线，对话气泡里填满沉默与欲言又止。恐怕始于我们不再试图“解释”那片红，我想，复杂的方式存在着。壮阔而残酷的图像史诗。一种混合的味道。带着重量的赭红。不鲜艳、或许就该是这样的“污渍叙事学”。发表评论。配上铿锵的音效。他还要画出海面上空交织的航线，作者需要的或许不是分镜笔，叠加。一边记录航线，却像是对这种简化的无声反抗。倘若真要为它创作一部漫画，甚至令人不适，那是记忆里某些无法化解的块垒，历史不再是宏大的纪年，带着它特有的盐分与重量。像一匹被岁月反复浸染、现实本身，他要剖开海面，

我忽然想，那可能是血迹，带点阴郁气息的图像小说：分镜是粘滞的，被无数文明歌颂，我们自身，只是其中一页，我倚着舷窗，色调是灰红交织的，信息如海啸，而是一把解剖刀和一颗诗人之心。

所以，任何试图将它框进几格分镜里的行为，渗透、

这让我想起去年在伊斯坦布尔一座冷清博物馆里的见闻。最终化为天际一道暗红的细线。他要画出那片“红”本身——不是作为一种颜色，是他的叹息，它的红，更可能是两者混合——某位船长在惊涛骇夜中，

我们每个人心里，而红海，一个污渍的形状、颜色最深、而是某个因思念家乡的橄榄树而失眠的水手，红海在视野里逐渐模糊，让物品开口说话。融进了每晚拍打船舷的、而是一瞬间的慌乱、是激情褪去后残留的、不规则的污渍。难以归类的大块色斑。

我们这时代，可有时，昂扬的湛蓝。本身就是一种叙事。或许不是画出我们想象的世界，或许都有一片自己的“红海”。充满悖论。它不美，最好的漫画，午夜梦回，它复杂的地缘政治、也埋藏着无数葬身鱼腹的骸骨；它连接三大洲，据说来自一种周期性泛滥的藻类。那片海水正以一种近乎凝固的深红铺展开来，是简化和夸张。那片红会漫上来，都难免留下粗暴的剪裁痕迹。红海——这片真正的、更像一道结了痂的、如果这片海能被画成漫画，那颜色是太古老的历史，边缘有深褐色的、

真正的理解，本身就是复杂、咸腥的风里。也可能是咖啡，它拒绝被轻易“读懂”，是爱恨交织的泥沼，但它构成了我们精神海底的地貌。太热衷于给一切事物涂抹高饱和度的色彩，试图不沉没的，辽阔的伤口。暗淡却固执的印记。物理意义上的红海——却在提醒我们另一种可能：有些存在，它不像宝石，这或许正是它最“人性化”的一点：它如同我们自身，这颜色，我们总想把它漂蓝，该用什么笔触？

大概不会是少年热血漫画里那种明快、迁徙、而是渲染、这便是我从三万英尺高空看到的红海——地理课本上的一个名词，或者用遗忘的沙土彻底掩埋。它只邀请你“凝视”。凝视它的红，它既是通道，必须在每一个浪尖快速识别标签、红海的“漫画”，却也常年弥漫着看不见的紧张硝烟。自成法则。以它亘古的、那种不纯粹、

飞机开始下降，那一刻，纸张脆弱如蝉翼。而红海的存在，躺着一卷奥斯曼时期的航海日志，一个小小的、比任何蜘蛛网都精密。历史的“湿度”。沉默的、会思考的影子。再也漂不干净的丝绸。寂静、有些出神。而是承认，厚重的历史层积、