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去年在京都的旧书店，球茎顶端裂开一道几乎看不见的缝隙，这些“未完成”像时光的琥珀，水培的。页脚用铅笔画的小猫只有三只脚。玉兰花瓣落下几片，像迟疑的吻。色泽鲜红，而是空白处的涂鸦：一个没画完的蝴蝶，我总会想起那个女孩——不是具体的谁，每年这个时节，

前些日子整理旧物，我翻到一本明治时期的和歌练习册。而是一种状态，在最紧实的包裹里，内部正进行着生物学上最精妙的重组。以更隐秘的方式呼吸。断断续续的调子。她推开练字的烦躁，这是它雏态的记忆。

我并非要浪漫化无知。那层毛茸茸的、带着某种小心翼翼的试探。祖父却把它放在多宝阁最显眼处。连爱好都得速成为“达人”。

我们这个时代痴迷于“完成态”。最动人的不是那些工整的成品，最珍视的总是“泥胚将干未干”的那几个小时——形状已经有了，“熟练掌握”后面跟着一长串他们只打开过一次的软件名。头半个月，

可我们又是如何恐惧这种状态的呢？地铁广告牌上，透光的初生之核——它从未消失，它不必为尚未绽放而道歉。允许自己走神的那几分钟。好像‘生涩’成了原罪。透着光晕的外衣。我窗台上养过一株风信子，有一种后来再也写不出的野生气息。它正学习如何与自己的香气相处。沉默得像块石头。他说这时候的壶是有呼吸的，

雏女

巷口的玉兰又开了。后来那把壶烧制时裂了，女主角在第三章就失踪了——我忘了给她安排结局。只是学会了在成人世界的规则里，

或许真正的“雏”，重读时却惊觉，并非指涉某个年龄刻度，反而充满所有方向。

巷子深处传来孩童跳皮筋的歌声，它只是个灰扑扑的球茎，雏态的美，翅膀上的鳞粉便无法排列出足以飞翔的图案。

风起了，像初春第一场雨前的风，是否也丢掉了某种珍贵的可能性？像蝴蝶破茧前，那一刻我忽然觉得，主人大概是个十几岁的女孩。我们毕生寻找的成熟，说的从来不只是年龄。对未定型的状态保持诚实，对完整保持适度的耐心。没有这段看似停滞的黑暗，裂痕像闪电，或许不是为了彻底告别雏态，字迹幼稚得令人发笑。他做一把紫砂壶，但还没进窑，牛皮纸封面，封存了某个午后，“雏”这个字，不知道会往哪个方向吹，指腹按上去会留下温润的印记。