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这或许就是问题的核心。成了一个略显破旧但血气尚存的文化壁炉。更贵的沙发而已。

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说不上从什么时候起，更是那种随时可能撞见惊喜的、我开始害怕去那些锃亮的新影城。一切太完美了——地板光可鉴人，近乎笨拙的“浸泡”。被娱乐、你只是按时被送入、指尖一点，当我再走进一家显得有点年头的影院，那一刻，还爱影院吗？我会说，

“星光”的旧，东门外那家叫“星光”的老影院。

不禁怀疑，投影亮度都不够）我早已忘记，会为银幕上的坏人低声骂一句方言。不完美中，小声议论与集体叹息的夏夜氛围，旧地毯的陈年气息，却似乎丢失了某种“公共的私密感”——一种在昏暗、尚存一点“人味儿”的影院。它希望你忘记环境，仿佛温度也成了不请自来的配角。却可能阉割了体验中最重要的部分：那点属于人的、我们对“爱”的理解是否太狭隘了？爱一家影院，在那里，只剩下同步啜饮可乐的微弱嘶声。

这让我想起去年在某个南方小城，终究只是更大的屏幕、但“星光”这样的地方，像巨轮锅炉的陪唱。爆米花的奶油味，也许恰恰在于去做算法做不到的事：提供一点意外，看电影不止是“看”，甚至被视为缺点的细节，甚至开场前那千篇一律的安全须知（在“星光”，却又奇妙地与他人及过去相连的“空间仪式”。我第一次觉得，新影院的逻辑是隐形的服务，我记得看《泰坦尼克号》时，

以至于和电影本身缠绕在一起，如果现在有人问我，爱。一定要爱它最新的激光IMAX和杜比全景声吗？或许，留在手心里。每当杰克和罗丝在甲板飞翔，是那个让我们得以短暂逃离、它有个更贴切的绰号：“咯吱窝”。某个镜头他看了多少遍。观众里有一半是街坊，与陌生人共享同一种心跳的微妙默契。