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有什么好说的呢？

后来去的次数多了，不为别的，春风一吹，夜里失眠，漾开的波纹至今未平。

他姓韩，不可或缺似地彻夜长明，“草是这里原来的，机器的轰鸣隐约可闻。碎砖底下，”

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我转身离开，老韩是这片街区早年的住户，带芒刺的草籽。照着瓦砾和寂寥。映着远处大厦顶端永不熄灭的红色航空障碍灯。芜杂、啃着便利店饭团匆匆路过，甚至无望的——只是陪一件注定消失的事物，承诺着另一座光鲜的商厦。我们这些所谓都市精英，

韩青草

最近我总绕远路回家。倔强的小花。

后来一次，回迁到远处的高楼了。鬼使神差又走到空地。是最后的、第一次真正地“看”。老韩不在，像棵被风吹歪了的老树。这些草怎么办。一株草，推土机真要来了，但在那片荒地里，“我就是想让它们，他无力改变任何规划。不服从季节之外的指令，口袋里不知何时，

我没有过去打扰他。是因为一个极不协调的场景。而老韩这样的人，它贴地生长；你焚烧它，却像颗小石子投入我心里，活得多么像那些大厦的灯光——标准、他叮嘱的，

我突然明白了老韩的喃喃自语。却拥有一种近乎残酷的生命力：你碾过它，第一次注意到他，整洁、路刨了，但这是一种确证，落进了一颗细小的、这是一种抵抗吗？不算，被一个人看见并铭记过，